Vieram parar aqui ao blog através do google com esta procura: truque para fazer Lara Croft jogar.
LOOOOLLLL
Ai, ai...

Afinal não desapareceu nenhum arquivo, eu é que vi mal... lol (Raios, tenho de mudar de lentes... ;P)

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O barulho lá ao longe fá-la pôr-se à escuta. Ouve gritos e risinhos débeis, de contentamento, de adrenalina a rasar as rotas do concorde; ouve o estrépito das máquinas e atenta nas luzes, piscando. Ali o ar parecia menos pesado, menos denso, mais livre. Havia espaço para reparar nas coisas e sobretudo para uma conversa, um diálogo. Voltou o olhar para Barnabé, o feiticeiro bom, cópia chapada, química, do pérfido irmão. Assoava-se de quando em quando, maldizendo os pólens da primavera que o punham naquele estado lastimoso. Reclamava: «Sabes lá...todos os anos é a mesma história...» E espirrava no seguimento. Recordou o senhor Figueira, com olhos minúsculos, escondidos por detrás das lentes da grossura de fundo de garrafa. «Tenho de lhe escrever», pensou. «Amanhã mando-lhe uma carta», decidiu.

Carta? De súbito veio-lhe à lembrança a história que a mãe contara sobre a carta fujona. Teria sido ele? Perguntou-lhe e a resposta veio afirmativa num acenar de crânio, em simultâneo com outro a...atchim! Santinho, disse. Obrigado, agradeceu Barnabé. Sim, tinha sido ele. A neta para quem guardara a blusa que Beta conseguiu comprar, ludibriando os seus protestos («Nem imaginas a persistência que aquela rapariga tem!»; «Imagino, imagino...», respondeu Nia, com um sorriso de entendida), estava internada no hospital por causa de uma apendicite aguda.

- E não me perguntes porque não a tratei eu. Posso ser feiticeiro, mas não sou médico! Para cada coisa há especialistas.
Evidente, redarguiu Nia, isso nem se colocava em questão. Mas, prosseguiu ele, visitara a neta após a operação e ao lado dela viu uma garota, dormindo. No móvel que partilhavam estava pousado um envelope. E na gaveta estava a carta. Mas o envelope já fora fechado, com endereço posto e remetente. Ia para corrigir a situação quando entra, apressadíssimo, um enfermeiro que pega na carta e desaparece a galope pelo corredor.

- Ora eu estou velho, não tenho pernas para nada, já mal posso andar e...e...
- E?
- E...atchim! Ai, malditos pólens...bem, o único remédio foi lançar um sortilégio à carta.
- Olhe que resultou às mil maravilhas. A minha mãe contou-me.
- Eu sei! Cá para nós, podia ter resolvido aquilo doutra maneira, mas assim foi mais engraçado!
Ela sorriu e pela primeira vez alegrou-se por a propensão de Beta em demorar horas na escolha de uma simples peça de roupa finalmente funcionar a seu favor. Podia conversar à vontade com Barnabé sem medo de interrupções. Respirou fundo e viu as horas. Arregalou os olhos.
- Já passa da meia-noite...! Vou ouvir dos meus pais. Já os ‘tou a ver a desatinar! Lindo...era para estar em casa às onze.
Como comentário escutou apenas estridente espirro.

«Tô mêmo a imaginar a cena toda...: nós aqui aflitos, ao menos podias ter telefonado, quando sais com a Beta é sempre a mesma coisa e não venhas com ideias de saíres no próximo mês. Ah, o livro ‘tá cancelado.» Suspirou fundo. Com o livro não se incomodava, nem com as as saídas. Mas não gostava de dar preocupações desnecessárias aos pais. «De certeza que o pirralho não vai perder a chance de me moer o juízo. Bem feita, toma lá que já aprendeste por não me teres levado, é o que ele vai dizer.» Mas não se importava verdadeiramente. Temia muito mais Malazon. Malazon...recordou-se da primeira vez em que o vira. Tinha sido no museu onde fora com Beta. E depois aquela algazarra toda, o pandemónio geral, a contradança das figuras pintadas. Fartou-se de o procurar no fim, mas não o viu em lado nenhum. Tinha-se dissipado por entre as moléculas do ar. Afinal de contas para onde é que ele teria ido? Pôs a questão a Barnabé que foi rápido a responder: para o sítio óbvio. Metera-se num dos quadros, de certezinha, a observar escarninhamente o nervosismo de Nia, enquanto maquinava naquela mente diabólica uma visita à sua mãe com o mais seguro dos disfarces: vendedor de enciclopédias. Mas, uma coisa continuava a não entender, porque tinham os quadros parado subitamente? E naquela desordem, naquela desarrumação...Ele cansou-se, respondeu Barnabé. Ele é como uma semente do caos, de balbúrdia e confusão. Os poderes extraordinários são contrabalançados, postos em cheque, digamos, devido à fatiga que advem rapidamente. «Só por aí temos alguma hipótese de o vencer», diz Barnabé. Mas o irmão não é parvo e é paciente. Sabe que não vale a gastar energias se nada ganhar com o seu dispêndio. Prefere esperar a altura certa, concentrar o poder e desferi-lo num único e fatal momento. O rio e os quadros constituiram uma espécie de jogo mental, uma demonstração de poderio para instituir pânico que conduzisse à desorganização, à paralização completa da pessoa.

- Se nos mostrarmos como gigantes, mesmo sem o sermos, o mais provável é as pessoas atentarem nessa imagem exterior...e acreditar nela. Não acredites, Nia. Ela corresponde à realidade, sim, mas só em parte. A fraqueza, o seu calcanhar de Aquiles, ele esconde. Mas nós sabemos que existe, e é por aí que atacaremos.
- Mas...disse-me que os vossos poderes são em tudo equivalentes, isto é, a sua força. Então, na fraqueza, no cansaço súbito não serão também iguais?
- Sim, é verdade. Mas eu conto contigo, Nia. Não tenhas medo, vamos vencer.
Sorriu. Vencer, sim, bem o queria, mas quando? Para quando o ataque? O elemento de surpresa pertencia ao seu irmão e não a eles.
- Também é verdade. Não sei, de facto, por onde ele pára. Como possui a capacidade de ocultamento um género de «véu» mágico desce sobre ele e é-me impossível encontrá-lo. Mas a parte boa é que sou igualmente capaz de me esconder da mesma maneira.
- Então...como é que vai saber, quando ele atacar?
- Ele é capaz de esconder-se, mas é incapaz de dissimular o mal que pratica. Quando o meu irmão agir, não te preocupes: estarei por perto. Confia em mim como eu confio em ti.

Esse é que era o problema. Ou, como a avó dizia, aí é que a porca torce o rabo. Não tinha confiança nenhuma em si. Não via como poderia auxiliar a fada, sobretudo contra um mago tão poderoso. Franziu o sobrolho, preocupada. Barnabé compreendeu o que se passava no íntimo dela e deu-lhe uma palmada no ombro, sorrindo. Nesse instante Beta sai da loja, envergando uma blusa magnífica que, se correctamente ajustada, se transformava num curto vestido de noite.
- Epá...estás toda elegante!
- Eu sei...- suspira Beta languidamente - é um dom...

Acabei de notar que os 5 primeiros capítulos d' "A Fada dos Sonhos" se eclipsaram. O que aconteceu, rapto por extraterrestes? Foram dar um passeio e perderam-se no regresso? Raiiiiivaaaa... mais tarde terei de os voltar a pôr.

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A Fadinha, ao contar-lhe as peripécias do encarceramento esquecera-se de mencionar o pequeníssimo, insignificante, minúsculo, microscópico pormenor dos dois feiticeiros serem de facto irmãos.
Gémeos.
Barnabé e Malazon eram irmãos gémeos. Era só por esse motivo e por nenhum outro que os seus poderes se igualavam. Assim, por mais que se defrontassem nunca nenhum dos dois ganharia, o resultado máximo que conseguiriam obter era um empate.
Barnabé conta, numa maré de explicações, de névoas dissipadas, de brumas destruídas, permitindo a Nia discernir o contorno real das coisas. Ele conta-lhe tudo.

O rio fora obra de Malazon, seu irmão gémeo, mau que nem cobras e que em pequeno tinha o hábito de lhe partir os brinquedos, só para se divertir com a amargura do mano. O rio voltara ao normal quando os habitantes, fartos do carnaval fanático-religioso, se sublevaram, expulsando os estrangeiros. Ora era exactamente a oportunidade de que Barnabé tinha estado à espera. Com o levantamento popular o desiquilíbrio de forças entre os dois feiticeiros instalou-se, a favor do bem. Da ordem. Esse desiquilíbrio era necessário pois não era, digamos, a “quantidade” de poder que os diferenciava, mas sim a “qualidade”. Malazon era um destruidor nato, agente do caos e das trevas, o mal era o seu domínio; Barnabé, pelo contrário, pertencia à ordem, ao lado bom das coisas, era um criador e abominava a destruição e o aniquilamento.

Malazon calculou que o irmão o seguisse, pois também ele estava a par do fim do castigo da Fada dos Sonhos. Sabia que teria de enfrentar um adversário de peso, impossível de derrotar a não ser que começasse a arranjar aliados. E rápido. Edgar foi escolhido. Mas, tal como a fada dissera, o enfurrejar de séculos ou quem sabe a avidez, cegou-o quanto ao montante de força a utilizar e acabou por destruir o padrão de Edgar. Em resultado ele transformou-se numa criatura de inteligência extrema, mas sem uma pinga de emoção, quase sem humanidade, totalmente desprovido de sonhos. Malazon tinha de conter-se na força pois o aniquilar do padrão de sonhos era-lhe contraproducente já que o impedia de controlar as pessoas. Como um parasita instalava-se nele subrepticiamente, dedilhando-o com a leveza e a crueldade de uma aranha numa teia, de modo a subjugar o seu dono. Mas sem padrão não havia meio de manipular quem quer que fosse. E mesmo assim por pouco tempo porque era para ele um acto penoso e cansativo. O que na verdade lhe interessava era a conquista do verdadeiro poder da fada dos sonhos. Com isso controlaria toda a gente, o mundo inteiro!, pelo tempo que desejasse sem jamais se cansar.

- E o que aconteceria à Fadinha? - inquiriu Dionísia.
- Morreria. As fadas, apesar de serem imortais, sem poder morrem.
Dionísia engole em seco, aperta o cabelo e cerra os olhos. Meu Deus!, não pensara que o caso fosse assim tão grave. Pensava que o máximo que o feiticeiro maligno lhe poderia fazer era privá-la da liberdade, uma tortura impediosa e bastante cruel para quem conhecesse o carácter irrequieto e vagabundo da sua amiga fada. Na verdade era esse temperamento, essa forma de ser despreocupada e leve que a levava a colocar em risco a própria vida. Não ligava, não dava a mínima, agindo como um ser omnipotente e imune a tudo. Oh, a destravada da mioleira, era o que ela era!, isso sim, enfurecia-se Dionísia. Em vez de se precaver, tomar cautela e evitar riscos desnecessários - não! Estava-se nas tintas e até fazia pior.

- Mas ela é assim, sempre o foi. Vá-se lá convencê-la! - comentou Barnabé, encolhendo os ombros em sinal de resignação. Conhecia-a bem, sabia ser impossível alterar-lhe a índole. Bom, mas o que importava agora era concentrarem-se e esperarem pela próxima batalha. Era preciso estarem preparados. E arranjar aliados, cúmplices para a sua luta, de modo a desiquilibrar as forças do maninho mau, aquele malandro que em miúdo lhe partira a espada de brincar. Nia sorriu um pouco, pensando que, em comparação, ela e Jaime até se davam bem...relativamente, isto é. Aliados...quem?, pergunta.
- Quem é que havia de ser? Tu!
«Eu?...» Barnabé replica que não são a magia, nem os poderes supra-humanos que contam assim tanto; por vezes, e não raras, o que faz toda a diferença é o sentir, o gostar. A emoção, a emotividade, a vontade de proteger e acudir. O afecto sincero nutrido por alguém. Ela que não se preocupasse, haviam de ganhar, estava certo disso, confiante.

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- O Malaquias! - exclamou Beta e largou logo o braço da amiga para se dirigir a ele enquanto clamava entredentes: «Ai arranco-lhe a blusa desta vez, se não a tiver contento-me com a pele que lhe cobre o corpo.» Dionísia queria gritar «Cuidado! Não vás!», mas emudecera e estava pregada ao chão de medo. Tremia que nem varas verdes. Vê a amiga aproximar-se perigosamente de Malazon, parar a pouca distância, colocar as mãos em ângulo agudo na cintura e em preparativos para começar a espingardar sobre o homem. Fecha os olhos. Está perdida. As duas estão perdidas. Beta ia para dizer algo, reclamar a blusa e tudo o mais, no entanto o homem não lhe dá hipótese.
- Atchim! Maldita alergia! Esta primavera dá cabo de mim com os pólens! Aaa...tchim! Ai...(assou-se).
Aproveitando a pausa Beta interpela-o:
- Com que então! - mas antes de prosseguir o discurso de uma rajada, como costuma fazer quando se encontra enraivecida, já ele a interrompe declarando:

- Elisabeth! Que prazer em ver-te! Atchim! Perdoa-me, esta alergia é dos diabos...então, sempre queres a blusa que te devo?
Ela diz que sim, faz uma pausa melodramática, o fogo dos olhos a crepitar-lhe em labaredas para fora, e prossegue depois, os lábios afilados numa única linha, quase hirtos, pedindo-lhe o favor de indicar a loja. É que regressara à Baixa várias vezes e da loja «nem o cheiro.» O homem não demonstra espanto, nem tenta negar o óbvio, apenas acena o crânio, replicando:
- Digo-te já onde ela está. Está aí, atrás de ti...

Dionísia viu Beta, quase jurava, a dar faísca. Beta, enfurecida, continha o corpo, cessava de respirar para depois cair sobre a presa como um gato de dentes afiadíssimos. Era evidente não haver porcaria de loja nenhuma atrás de si. Estavam num descampado, as lojas eram lá mais para a frente. O tipo que não a tentasse enganar que ela não estava para brincadeiras e dali não sairia sem uma peça de roupa qualquer, nem que fossem as meias. Fosse como fosse ela não ia sair de mãos a abanar. Palavra de Beta. O homem cessou os espirros ante a determinação dela, estacando o ritmo. De lenço na mão e olhos a piscar, disse:
- Vira-te. Está aí bem atrás de ti.

Beta perdia definitivamente a paciência. Se o gajo continuasse naquela treta daí a pouco punha-se a trepar paredes. Respirou fundo e, só para ter a satisfação de o apanhar noutra mentira, virou-se. E nesse instante ficou hipnotizada. A loja encontrava-se de facto lá. Dava a sensação que apenas bastara ele mencioná-la que ela num ápice se tinha materializado, como que por encantamento. Arredou a fúria, os nervos dissiparam-se por entre a imensidão de roupa de todos os estilos, cores e feitios povoando a loja. E ela que podia somente escolher uma mísera blusa! Em poucos segundos perdeu-se no interior, fascinada, em estado hipnótico, deixando a amiga pregada ao chão, a tremer de pavor. O terror subira-lhe à ponta dos cabelos e instalara-se no topo, fazendo-os arrebitar. Malazon, pensava. Só via essa palavra à frente dos olhos esbugalhados. E ele então caminhou na sua direcção, retomando o fio aos espirros interrompidos pela determinação cegante de Beta, enquanto Dionísia cerrava os olhos e encomendava a alma a Deus, preparando-se para o golpe final.
- Muito prazer, o meu nome é Barnabé! O teu é Dionísia, já sei.

Quê? Que é que o tipo dizia? Ele estava a brincar ou quê?! Não, estava a ser sádico, torturava-a primeiro com jogos mentais, dando-lhe uma falsa sensação de segurança para depois a dissipar, rindo sinistramente, o filho-da-mãe! Só podia ser! Isto irritou-a, irritação que tomava, sem se aperceber, pouco a pouco o lugar do terror paralizante.
- Então, não falas? O gato comeu-te a língua?
E ele a teimar naquilo! Era mesmo sádico. E cínico. Porque é que não se despachava logo e acabava com o suplício?
- Estou a ver que vou ter de explicar tudo desde o princípio. Bem, é assim...

Ver se não me esqueço de cá vir todas as semanas... religiosamente ;P

Budismo e Filosofia

Para quem tiver curiosidade em saber mais...

Bolas, já fiz porcaria, grrrrrrrrrrr... não consigo tirar aquele link quebrado... raaiiiiva... :[